reprise d’une saison d’ateliers d’écriture enfants & adultes // l’imaginaire se délie à l’expir comme un déroulé tour à tour laborieux, heureux, hypnotique ou gracieux de ce que l’on dit de soi. De ce qui se dit du Soi.

waida abes & jean cottin ouvrent l’univers de leur projet d’écriture “une histoire de”, à destination du théâtre. Script court d’une lecture en cours comme objet d’un parcours d’expo décalé (nov 2011)  // oeil extérieur & réal : vs.

Ca y était : la table s’est ouverte. Tout alentour à manger et à voir. Joyeux vacarme d’éphémères trésors moulés dans de vifs échanges d’idées. L’abri voyageurs livre ses nouvelles saveurs. Visite again : www.garalar.be

Après un long moment, elle s’est rendu compte que le sol n’était pas couvert de plancher, mais d’un mica façon plancher. Ahurissant. Non loin de là : le chat semblait avoir déjà tout compris depuis un bail, et de fait daignait pour confirmation afficher son profil-type, cette sorte de sourire façon chat (car ce n’est pas un sourire, non c’en est l’illusion subtile, la peinture feinte, une sorte de déviation naturelle traçant une ligne au départ du museau et venant se perdre dans le poil). Dans quel genre d’absence sensorielle étais-je tombée, me dit-elle ? Quelle est cette invraisemblable idée que mon nu-pied ait pu aller et venir, tasser café et couper chou, boire, manger, lire un brin, tailler le gigot, fourrer la caille, deviser, pétrir sans sel, couper carottes, parler sans fil, sécher la vaisselle sans que rien ne me semble anormal à ce faux-plancher façon plancher. Du mica, merde alors. Le proprio me fait visiter (a-t-il dit façon plancher ? qu’a-t-il dit ?), vous verrez c’est confort et large, ancien mais cosy (cosy, comme c’est ridicule), refait à neuf, un véritable appart de charme comme tombé de la chaine.

Elle dit encore : figure-toi que j’ai vraiment cru en le regardant, et avant d’y poser chaises, coin-table, coiffeuse façon vaisselier, méridienne, ficus, chat , herbe à chat, bol à chat et tapis à chat, vraiment cru que c’était un plancher magnifique, vrai beau, exagéré pour ce petit appart de bas de ville. J’ai marché dessus, j’ai cuisiné dessus, j’ai lavé dessus-dessous, j’ai glissé dessus, j’ai cassé des assiettes ikea 365 dessus et j’ai ramassé les petits morceaux. Ca veut dire que j’ai mis mon nez dessus et que j’ai pas vu. Rien. Où j’ai les yeux ? J’en ai, oui ou m.? Elle me dit encore : tu te rends compte ? Roulée à sec dans la farine de l’illusion de cette cuisine façon cuisine vrai-de-vrai chic de maison de ville. In-croyable. J’ai cru à ce qui m’a dit, le proprio. Sans vérifier. Sans y mettre le doigt. J’ai signé à ce trompe-l’œil, il m’a prêté son stylo (façon plaqué noyer) pour que je signe ce bail façon bail honnête, propre et tout, mise en page toute bien clean, logo itou, papier ivoiré (façon chiffon, très classe).

Comment j’ai pu, dis ? Ca me rend malade, comment j’ai pu avancer dans un choix sans être en veille, c’est ça, c’est ça, je devais dormir debout quand y m’a fait visiter, je suis dégoûtée, ce baratin a eu bon goût, y m’a flashé les cornées d’un coup : le plancher de ma cuisine est un faux plancher et j’ai même rien vu, un revêtement à 2O balles et des raouètes, bluffant, menteur, illusoire, cacahuètes. Et figure-toi que c’est le chat qui me l’a fait remarquer : jamais il a voulu de sieste sur le plancher de la cuisine. Ca c’est pas normal, je me suis dit, un chat qui veut pas dormir sur le chaud bois. Ha-ha, viens ici, explique-moi. Je me suis couché pour être à hauteur de son nez à lui, et là j’ai senti, j’ai senti vraiment : plastoc. Le chat s’est levé, il est venu vers moi, genre : allez, dis-moi pas que c’est vrai ? C’est quoi ce mica ?

Je me suis fait berner. Trop toc. On nous ment, on nous ment parce qu’on baisse la garde. On se fait avoir par n’importe quoi . J’ai pris du mica pour du vrai bois. Faut rester attentifs, vifs, aux abois. Faut rester vivants, sensoriels, curieux. Faut réapprendre à toucher le vrai.

Revoilà le chat. Ca me rend malade. On va finir par glisser sur cet espèce de plancher, là. Se casser quelque chose, en plus, manquerait que ça.

in butiner (c) speculoos libris 2008-2011

fin du printemps bientôt, ou alors dire prémices d’été : on tente le coup d’ouvrir un rendez-vous culture dans une ancienne petite gare de la région (belgique centre-sud, nldr). une gare à l’art assortie d’une table d’hôtes, et vient l’idée de planter là cette initiative qui s’élance sous le nom de garalar! (faites-ici visite du site), contraction ravie de gare et d’art. que c’est bon d’imaginer que des lieux mimis comme celui-là retrouvent une inspiration, une vie, une convivialité (on dit encore ça ?). la table d’hôtes en sera la tablée colorée, le lieu où dire, où causer. et pour commencer donc (mi-juin, de 10 à 12), un accrochage de tirages issus de l’expo croisée traits de mémoire. garalasuite !

Relecture croisée du psaume 139 (plusieurs traductions en sont la source), le projet ps139 est une exploration de réécriture rythmée et scandée du déroulé du psaume. Séquences rythmiques et loops mélodiques, l’habillage musical électro laisse la place à des plages musicales ouvertes à l’improvisation sonore, qui entrouvre les marques d’un paysage imaginaire qui sera exploré sur scène par l’écriture vidéo. Le projet cherche à mettre en perspective la véritable dimension introspective de cette merveilleuse portion de la Parole, admirable de précision et de profondeur. Et si bouger et scander en devenait le langage librement apprivoisé ?

le projet ps139 sera créé en scène à l’occasion du séminaire EBCAM à Roubaix le samedi 14 mai 2011, en première partie du concert du DJ anglais Andy Hunter // édition digitale du projet complet prévue dans la foulée. Miam miam !

Je regarde, j’écoute, l’oeil voit, tenter des mots pour habiller la réponse de ce qu’il voit, traduire avec justesse et précision et percussion tout ce qu’il voit, ce qui le touche, ce qui le fâche. Se dire : ça peut toucher, parler de quelque chose de rare et précieux en nous, approcher le seuil de nos territoires intimes.

Vivent dans mon coeur, fort, des plages pour la page : revenir deux secondes à la langue des psaumes, mesurer d’un seul trait à quel point l’élan poétique est un élan fondamental d’émerveillement, d’adoration, de reconnaissance. Le psalmiste : pas de contrainte à la langue de son cœur. Ce qu’il dit, ce qu’il écrit, c’est ce qu’il respire de l’immense présence de Dieu logée au-dedans de lui. Les psaumes ne sont pas de molles poésies, ce sont des cris, du fer, des danses, des larmes, de l’amour, de l’amer, des poings. Cerise sur le gâteau, mon coeur est une percu eau et sang, un instrument vivant, la rythmique poétique de ses mots lui est toute naturelle …

Mise à plat : dans mon coeur, fort encore, des plages pour la page. J’écrirais volontiers: l’idée de la poésie est à verser dans quelque chose de gentiment désuet, limite désincarné. Inintéressant. Faux, c’est tout le contraire : pas de caractère mou, vieux, anthologique, sans identité. Pas de fil à fil mielleux de vérités bibliques au kilomètre. Non, elle est vive, agitée, élancée, rythmée, colorée.

Elle bouge, dedans moi, elle expire, elle vit.

Autre mise à plat : si je regarde ce qui bouge derrière ma vitre, ou que je lève les yeux vers le bleu, je peux témoigner d’un feuillet genre météo. Pas mal, pas inintéressant. Ou : je peux élancer le mieux de mon cri amoureux à Celui qui a créé tout ça, le remercier en citant plus ou moins quelques versets biens sentis sur le sujet . Pas mal, pas mal, mais pas assez. Ou alors : je peux écouter mon cœur qui bat pour ça, me laisser fondre par cette beauté décapante de ce que Lui a posé autour de moi, tout ce qui m’émeut, tout ce qui m’agite et me rend profondément heureux, goûter au sens qu’Il a donné à cette beauté, l’essence de cette prodigieuse nature, et ainsi, par l’outil de mon écriture tenter de rythmer de chacun de mes jours la douce ou violente pelure …

Je parle de nature, trop facile. Le poète s’émerveille de l’aube des forêts, de l’onde pure. Ha-ha. Ca suffit, ça. La poésie n’est pas mièvre. Si mon voisin démolit sa femme la nuit, tant que ça m’enlève mon repos, ou si je croise dans le métro une fille qui désèche de ne pas exister, ou si mon père lutte avec cette saleté de cancer de merde, tout ça fait bouger mon cœur. Et tout ce qui le fait bouger comme ça m’élance vers le désir d’écrire, de rythmer mes jours, de rythmer ma langue afin que Dieu m’entende, et que dans chacun des mes traits s’entende Dieu, ce qu’Il est, qui Il est. Point barre, humblement.

Il y a une beauté dans ce monde, il y a une certaine forme de beauté dans l’élan de la page, là où le poinçon du mot reste brut et brûlant. Essayer de dire, d’un habit vif ou fragile, heureux ou bouffé de douleur, dire ce qui est. Ce qui se voit ou ne se voit pas. Ne pas copier ne pas redire, juste tenter de traduire l’émerveillement de désirer voir tout ça, tout ce qui vit alentour, avec un peu de son regard à Lui.

>>By the way, écouter deux-trois mots là-dessus. Ce qui agite celui qui écrit ?

“La route longue délie sa langue sèche, d’asphalte et de chaud tarmac, quelquefois le ciel bas déchire la poche d’eau de son ventre gras, tout le gris au-dedans de lui se précipite vers le bas, vers le sol, vers ici, ici où vient la pluie, enfin, lisse et moite sur la peau des joues, goûteuse à l’aube de nos rêves et de nos jours, gifle de frais, gnaque, patate, piment. La pluie venue éveille l’envie de la boue tiède, des pieds nus dedans, du sentier sauvage et des herbes molles, toutes mes attentes et mes larmes folles, là où marcher vers du vivant, là où marcher vers là où mon cœur tend, au-delà des voies goudronnées, au-delà des bandes balisées, au-delà de ce qui déguise nos vies en calendriers, tout ce qui nous scotche à du formaté. Ainsi de nous et de la quête sanguine qui fait suer nos jours et nos défaites assassines : chercher jour après jour ce qui danse au-dedans, ce qui donne sens, ce qui se dit. Que cachons-nous encore de ce qui en nous vit ?”

paris, 12/2010 – ébauche d’un travail sur commande (écriture & photo) pr l’xpo 400naire du baptisme

Après la création en scène (au printemps 2010), un script de court-métrage est à l’écriture pour welcome!, découpé en extérieurs et plateau studio. La trajectoire de ce personnage poursuit son questionnement : voir clair, c’est voir quoi ? Jusqu’ici, le projet de mise en image semble offrir une perspective très ouverte : permettre le voyage intérieur métaphorique & imagé. Dans le processus d’écriture des images et des lieux, cette citation, posée dans un bouquin d’Henry Bauchau : “pour aller où tu ne sais pas, va par où tu ne sais pas”.

Revoir ici la vidéo de présentation de ce projet, éditée en avril #10.

“C’est un reflet de la complexité sociale dans laquelle on vit, cette difficulté à être, à aimer l’autre et à le lui dire tout simplement. La nature de nos relations a perdu de sa nature, de son amplitude, de son souffle. Avec les textos, le relationnel est devenu hâché, voire “à chier”. On a du mal à aimer, parce qu’on a du mal à dire la vérité, à être dans la vérité “- (c) Emmanuel Jaffelin about Les petits mouchoirs

“Tandis que l’individu est de plus en plus un “dividu”, morcelé par le virtuel, incapable de relier son passé et son avenir, son esprit et sa chair, sa raison et sa foi, sa liberté et son coeur, la relation à Dieu exige d’être pris tout entier, dans sa singularité, avec son histoire, son sexe, sa fecondité, son désir d’absolu … Car Dieu s’est fait homme. Et par conséquent, si l’on veut croire encore un tout petit peu en l’homme, il semble bien qu’on devra de plus en plus s’intéresser à ce Dieu-là” . (c) JP. Denis in La nouvelle contre-culture